Tu pelo huele a azar
y tus juegos son de flores.
Sutil paradoja primaveral.
lunes, 13 de abril de 2015
lunes, 6 de abril de 2015
No debería
Hace ya bastante tiempo que nadie planta
en mi pecho
ninguna flor equiparable al vergel que
instalaste en él.
El cual regabas a diario,
y cuyos frutos degustábamos
mirando al mar en Septiembre.
No debería echarlo de menos,
de cualquier modo;
me he convertido en un ser de barro.
El cielo en Abril,
el olor de sus noches
son ahora mi consuelo.
domingo, 15 de febrero de 2015
¿Por qué cada paloma
que acojo en la cavidad de mi pecho,
y nutro con la calidez de mis entrañas,
y cuyas alas curo y vendo,
se convierte en un buitre negro,
ave carroñera que desolla
el corazón que ella misma ha infartado?
Análogo al hígado de Prometeo,
el ciclo vuelve a empezar
cada vez que éste se regenera.
Grotesca forma de castigo
ante mi constante ceguera.
Viva o muerta
No sé dónde estás.
Tampoco sé si quiero saberlo,
pero no lo sé.
No estoy acostumbrado a no hacerlo.
Soy nuevo en esto de buscar.
No sé dónde estuviste,
dónde coño te metiste.
En la cueva más sórdida
y podrida posible, imagino.
Saliste de ahí oliendo a decepción,
y a sudor, y a vino.
No sé dónde estarás mañana.
Sólo informarte de que
hay una orden de busca y captura
en la cabecera de mi cama;
han puesto precio a tu cabeza.
Pero tú, prófuga,
tú ya estarás muy
lejos.
Tú ya cruzaste la frontera.
Es mejor que curar
'El gobierno central
- a modo de medida
preventiva
ante el riesgo de
derrumbe -
ha aprobado una nueva
ley
antisísmica
para la construcción
futura
de nuevas ilusiones.'
Ministerio de mi
interior.
Gobierno de tu cama.
domingo, 8 de febrero de 2015
No sabría decir
si lo que veo ante mí
es el crepúsculo que tanto esperábamos
o un amanecer arbitrario,
preámbulo
de un arbitrario devenir.
Sólo veo el saturado lienzo
de un cambio.
¿Resucita acaso el Sol,
impulsado por un aliento
a su espalda
diferente al tuyo?
¿O vuelve a conquistar de nuevo
la bóveda celeste la Luna
-más
bien un negro mudo-
volviendo a la noche de verano
en la que por vez primera morí?
No veo ese último destello verde
que dicen que exhala el Sol
previo a dejar de existir.
Siberia
Dos besos polares
que erizaron
toda mi piel.
Imparable
el albedo
que ha enterrado
tus labios
bajo metros
de dura nieve.
'Esto no es un simulacro'
No sé qué se te pasó por la cabeza.
Quizá, después de todo, sí seamos marionetas
a merced de un indiferente destino.
Podríais, tú y el sino,
haber avisado
con un poco más de antelación.
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