¿Por qué cada paloma

que acojo en la cavidad de mi pecho,

y nutro con la calidez de mis entrañas,

y cuyas alas curo y vendo,

se convierte en un buitre negro,

ave carroñera que desolla

el corazón que ella misma ha infartado?

Análogo al hígado de Prometeo,

el ciclo vuelve a empezar

cada vez que éste se regenera.

Grotesca forma de castigo

ante mi constante ceguera.